Je t’écris toujours, à en perdre haleine.
Mon amour reste intact comme par le passé,
Et tout se bouscule encore dans mes pensées,
Excepté que je t’aime
T’en souviens-tu ?
Je t’ai aimé dans le silence,
Des nuits blanchies de ta présence,
Nos corps simplement dévêtus.
Hier, aujourd’hui encore,
Je bois tes baisers ;
Amoureuse éperdue de ce bonheur donné ;
Blottie contre toi quand tu dors.
Tu es en moi ;
Tu es ma peine ;
Demain, à la fontaine
L’amour coulera encore pour toi.
Do you remember?
I always write to you, losing my breath.
My love remains intact as in the past,
And everything is still jostling in my thoughts,
Except that I love you
Do you remember?
I loved you in silence,
Whitened nights of your presence,
Our bodies simply undressed.
Yesterday, still today,
I drink your kisses;
Passionate in love with this happiness;
Snuggle against you when you sleep.
You are in me ;
You are my trouble;
Tomorrow, at the fountain
Love will still flow for you.
Trop souvent mes larmes sont tombées
Goutte à goutte sur mon chemisier.
Larmes d’une femme sans terre,
Qui marche, qui erre
Là où j’ai jeté mes regards,
Bien plus loin que le phare,
Dans ce lointain pays
Où tu meurs, où tu vis.
Au rythme de mes tendres pensées,
Qui te rejoignent à chaque marée,
Sur la crête des vagues qui encore moutonnent,
Vogue, tout cet amour que je te donne.
Drift love
Too often my tears have fallen
Drip on my blouse.
Tears of a landless woman,
Who walks, who wanders
Where I looked,
Much further than the lighthouse,
In this far country
Where you die, where you live.
At the rhythm of my tender thoughts,
Who join you at every tide,
On the crest of the waves that still sheep,
Drift all that love I give you.
L’herbe a cessé d’offrir ces brassées d’allégresse
A nos corps repus et fatigués.
De ces doigts parcourant d’une folle tendresse
Chaque recoin trop longtemps oublié.
Comme un chant qui soudain ravive nos rêves,
A la source de son nom
Réveillant toute cette sève,
Nous conduisant enfin à l’abandon.
Nous restions attachés à ces gouttes de lumière,
Vibrant comme les feuilles soufflées par le vent.
Et sous l’étreinte des branches hautes, prisonnières,
Nous restions allongés dans ces champs.
Embrace
The grass has stopped offering these joyful brews
To our satiated and tired bodies.
From these fingers browsing with a mad tenderness
Every corner too long forgotten.
Like a song that suddenly revives our dreams,
At the source of his name
Awakening all this sap,
We finally leading to abandonment.
We remained attached to these drops of light,
Vibrant like the leaves blown by the wind.
And under the embrace of high branches, prisoners,
We stayed in these fields.
A toi, qui très loin reste captif,
Dans le silence des cœurs abîmés
Par la longueur de ces années
Au fond de tes abîmes plaintifs ;
A toi, qui reste emprisonné de tes murs,
Qui en oublie de m’envoyer ces mots qui rassurent,
Mes nuits sont bien noires quand tout dort,
De mes entrailles plus aucun son ne sort.
Mon secret doucement je l’emporte,
Car il n’a pu trouver de porte,
Ni d’oreilles où j’aurai pu dire combien
Je pense à toi et je me retiens.
Pour ne pas devenir trop frêle,
Pouvoir t’abriter sous mon aile,
Et même si je tremble dans mes rêves, tout bas,
J’ai peur de n’être, ce que je ne suis pas.
I think of you and I hold back
To you, who far away remains captive,
In the silence of damaged hearts
By the length of these years
At the bottom of your plaintive abysses;
To you, who remains imprisoned in your walls,
Who forgets to send me these reassuring words,
My nights are dark when everything is asleep
From my bowels no sound comes out.
My secret gently I carry it,
Because he could not find a door,
Neither ears where I could have said how much
I think of you and I hold back.
To not become too frail,
To be able to shelter you under my wing,
And even if I tremble in my dreams,
I’m afraid of being, what I am not.
Quand elle se trouve ainsi confinée dans sa chambre après une punition, elle reprend son journal intime pour y écrire ses pensées, ses états d’âme. Ce sont des mots de colère qu’elle jette pêle mêle sur ces feuilles blanches. Mais malgré cela, elle trouve un réel plaisir à écrire. Chaque soir, avant de s’endormir, elle prend son cahier, met la date, et se livre sans aucune retenue. Ses mots nerveusement tracés s’alignent noircissant un peu plus chaque jour, ces pages vierges. Elle a trouvé dans cette écriture son exutoire. Quand les mots se tarissent, que la nuit est déjà bien avancée, elle cache son journal tout au fond de son armoire, dans un berceau de poupée, souvenir d’un Noël lorsqu’elle avait six ans. Elle n’aimerait pas que son frère Mathieu où que ses parents le découvrent. Elle sait que tout ce qu’elle y a consigné, ne ferait plaisir à personne.
Depuis quelque temps, elle y parle de ses copines et copains, de ceux qu’elle a perdus en changeant d’école.
Dans ce lycée où elle n’a toujours pas trouvé ses repères, dans sa solitude, elle pense souvent à un garçon qui se démarque de cette bande de loubards. Il lui plaît vraiment beaucoup et semble s’intéresser à elle. Quand elle parle de lui dans son journal, c’est bien souvent avec des mots d’amour. Elle écrit même les sensations de désir qui montent en elle quand il la regarde dans les yeux, quand il lui touche la main, ou quand il lui fait la bise. Elle le dit, dans son journal. Elle craque pour lui. Et quand elle pense à lui elle murmure son prénom « Sylvain ».
Il est blond comme elle. Toujours bien habillé, avec des vêtements de marque.
Ce qui la dérange au plus haut point dans ce qui pourrait devenir une relation amoureuse, c’est la bande de filles et de garçons qui l’accompagnent. Ils sont vulgaires, fument en cachette ce qui semble être des joints. Il y a Greg, grand, brun, vulgaire et toujours l’air ahuri ; Cédric, trapu, brun au regard espiègle qui semble toujours préparé un mauvais coup ; Et puis, Nathalie la brune aux cheveux longs, aux yeux noircis par l’eyeliner ; aux jeans qui lui descendent sur les fesses laissant voir le haut de son string, et pour finir, Sylvie, la blonde aux décolletés plongeants, aux lèvres pulpeuses barbouillées de rouge, aux allures d’allumeuse.
Ce soir, Estelle n’a pas envie d’écrire. Elle ne se sent pas au meilleur de sa forme et a le moral en berne. Son journal sur les genoux, elle commence à le feuilleter s’arrêtant de temps à autre sur certains passages.
J’ai décidé d’ouvrir un blog dédié à l’amour que je porte aux mots, à la poésie. Depuis quelques temps j’avais pris l’habitude de publier tous les dimanches, une poésie, un court texte en prose, une micro nouvelle, généralement illustrée d’une photographie. J'ai envie d’aller un peu plus loin et de ne plus mélanger mes publications qui ne sont pas de même nature. C’est vrai aussi que jamais je n’ai ressenti aussi fort le besoin de prendre le temps d’écrire, pour apporter un peu d’apaisement dans une période où les mots sont trop souvent abîmés, à trop les utiliser pour salir, pour haïr. Ces textes que je vous propose de découvrir ou de redécouvrir, ont pour certains été écrits il y a longtemps, d’autres seront des productions du jour.
